Notre ami Pierre G., directeur de revue légère mais pas polissonne, a été l’objet d’une « rencontre ». Par chance, son autoradio, d’un
modèle obsolète, a enregistré ce curieux échange sur une vieille cassette de Frankie Vincent. En voici la teneur. Message des dieux ? Cryptogramme alien ? Baragouin satisfait ? La
ligue Deu, refusant tout dogmatisme, se garde bien de répondre…
C’était après une Convention française de Science-fiction 2009. J’étais en voiture, je roulais de nuit, quand tout à coup mes phares isolent une
silhouette sur le bord de la route. C’est quelqu’un que je connais ou un autostoppeur, peu importe. Celui que j’appellerai le « Chemineur étoilé » grimpe et nous traçons sur le mince
ruban d’asphalte.
*** Début de l’enregistrement***
« Pierre G : vous allez où ?
Chemineur étoilé : la vie est comme une autoroute, l’important est de trouver sa voie.
P.G. : Sûr, encore que je suis agacé par les glissements de la sémantique.
C.E. : Ça glisse, en effet. Il a plu. Regarde devant toi.
P.G. : Ce n’est donc pas qu’une formule ?
C.E. : Non, la science-fiction est un langage.
P : Oh putain ! »
*** Pause ***
Le Chemineur étoilé a posé sa main sur ma cuisse.
*** Reprise ***
« C.E. : Désolé. Rien de personnel.
P.G. : Pas grave. Tu disais ?
C.E. : La science-fiction est un langage.
P.G. : Si je te suis bien, et arrête-moi si je me trompe, tu ne fais que résumer les travaux des universitaires qui, comme Irène Langlet –
elle aussi présente à la convention– dans son ouvrage La science-fiction. Lecture et poétique d’un genre littéraire, ou Art Evans (que nous avons rencontré à la Convention mondiale de Montréal),
directeur d’un laboratoire d’études sur la littérature de science-fiction, à l’Université de l’Indiana, qui publie trois fois par an Science Fiction Studies, consacrent leurs recherches à la
science-fiction et y voient en effet ce tissu de signes, de codes, de structures récurrentes qui en font un langage.
C.E. : Tu as du Paracétamol ?
P.G. : Dans la boîte à gants. Mais par langage, tu entends une toile d’aragne de textes ?
C.E. : Plutôt quelque chose qui sert à raconter des histoires.
P.G. : C’est limite chelou, ton truc. Comment on fait ?
C.E. : La question semble stupide tant elle relève de l’évidence – tout le monde sait ce qu’est une histoire, mais elles semblent si
dissemblables les unes des autres qu’on oublie qu’elles obéissent toutes à quelques principes simples et essentiels.
P.G. : Bordel, tiens le volant, faut que je prenne des notes.
C.E. : En toute chose, il y a un début et une fin.
P.G. : Et ça serait outrepasser ta pensée que de supposer aussi un milieu ?
C.E. : Tu es bien celui que j’attendais. Le principe est valable pour toutes les histoires.
P.G. : Attends, attends, on va partir de deux. Nous trouvons ici deux récits très différents, mais qui l’un et l’autre, en conduisant le
lecteur à ajuster son regard à celui des personnages – et j’utiliserais volontiers le mot « caractères » qui n’est un anglicisme que pour ceux qui ignorent La Bruyère – nous emmènent
dans leur univers, étrange, chaotique, dans le cas des boucles temporelles de Stanchfield, mélancolique, grave et tellement humain pour celui de Caselberg.
C.E. : Finalement, je vais me taper la plaquette.
P.G. : Mais qu’est-ce qu’expose une histoire ?
C.E. : Une situation. On ne peut pas raconter d’histoire où il ne se passe strictement rien.
P.G. : Tu rigoles ? Faut que je te file un exemplaire de ma rev…
C.E. : Non, fils. Il est dramatique pour le récit de développer une intrigue qui ne connaîtra pas de résolution. »
Vas-y Frankie, c’est bon,
Vas-y Frankie, c’est bon, bon, bon !
*** fin de l’enregistrement ***
Je ne sais pas pour vous, mais cela donne envie d’acheter les livres rien qu’à la couverture. La Ligue ne
sait pas ce que valent les plumes dedans, mais celles dessinées sont très chouettes ! Pour sûr, les illustrateurs mériteraient de devenir professionnels.
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